três poemas de José Manuel Simões

do livro "Sobras Completas", uma antologia única de José Manuel Simões (Lisboa, 1934 – Paris, 1999), um dos menos conhecidos poetas do grupo do Café Gelo. Ed. abysmo

 

 

 

 

 

 

mymesis

o vento    placenta   psicadélica

de um gesto voador      

cabriola 

tentando roubar da alta planície  

dores inalcançáveis de tão sós 

brancas terras finas espelhando 

a espuma fágica do seu limite 

em gestação 

o país era um rosto esquivo e recente 

virado para o beco de um oceano 

que te amanhecia na pele 

com a secura de um sopro
estalado pelo sol 

em pleno gorongosa 

o rugido de um leão 

deixado para trás 

nessa 

invenção da distância – única definição 

de amor que alguma vez consegui
compreender e assim te dei 

por completo e sem forma
de desistir 

retrato póstumo

                                                                  ao gato piruças

um quadrado de terra na cidade

um verão de amendoeira

uma flor, uma pedra luminescente no peito 

da igreja

a respiração ainda quente de uma boca derrotada

um dia cruel

um novo homem que nasce do fim

um gato de sombra que nasceu da invenção 

de uma escada

e a sombra de um gato que morreu 

como a divisão de uma casa

— a dor à volta da qual tudo se constrói

dois poemas de Dylan Thomas

escolhidos pelo Nuno Miguel Guedes a partir da antologia publicada pela Assírio & Alvim – "a mão que assina este papel" – no centésimo segundo aniversário do seu nascimento 

"A luz irrompe onde nenhum sol brilha"

 

 

o espectáculo da febre 

era um céu aberto 

dentro de uma laranja 

os olhos esticados como dedos 

despedaçavam o vento 

no teu rosto, quieto 

fervendo até se abrir na boca

a foz de um pensamento 

onde o precipício – livre

mastigava lentamente os homens

que caíam sem causa

pelo dilúvio

de uma qualquer deusa

António de Castro Caeiro lê "Desvão", de Miguel Martins

não-edições

Ein Buch ist ein Spiegel, wenn ein Affe hineinguckt, so kann freilich kein Apostel heraus sehen.

Georg Christoph Lichtenberg

O adágio de Lichtenber aplica-se com a sua força máxima à poesia de Miguel Martins neste seu Desvão. Os treze poemas que compõe o livro podem ser lidos isoladamente. Quem leu alguns avulso no seu Blog terá feito essa experiência. Mas os treze são também uma unidade orgânica. Apresentam elementos complexos de uma poética da facticidade.

Podemos identificar temas que estão sob foco poético em cada um dos poemas. Mas há uma mesma identidade trama temática bem como operadores poéticos. A poesia abre o olhar sobre si própria e não apenas sobre a vida com a qual lida, a que se reporta, de onde parte.

Em “Há, entre a tela e o olhar, uma película” encontramos um pensamento sobre este ponto de vista ou perspectiva a partir dos quais o objecto de cada poema é considerado. Melhor, percebemos aí como toda a realidade é isolada, vista e interpretada, a partir de um ponto de vista que não está disponível habitualmente, possa embora encontrar-se implícito de forma latente, à espera da possibilidade de ser inaugurado e ficar aceso.

A realidade poética não é apenas aquela que se encontra expressa em cada poema, em cada verso, em cada palavra. Antes, toda e qualquer realidade, os outros que aí se encontram. As praias. Os quartos. As ruas. Os sinos. Os relógios. Os carros que passam na avenida. Lágrimas e ostras. Bem como a entidade complexa a que chamamos nós próprios e as relações que se estabelecem com os outros e com o mundo. Toda e qualquer realidade é filtrada pelo olhar excessivo do ponto de vista poético.

“Entre a tela e o olhar há uma película mais ou menos fina, mais ou menos espessa, a que costumamos chamar, arte, como se entre a vida e os trovões, a insinuação de uma matéria tépida pudesse aliviar-nos da fraqueza e do medo.” (12)

A película é um campo de forças aparentemente inerte e desligado, isto é, ainda não accionado. A poesia esconjura-a. Olhar e tela são também vistos através da película. Tudo encontra-se envolvido por uma atmosfera e por ambientes que, uma vez descobertos, possibilitam um outro modo de ver, de viver, de compreender o que de cada vez acontece.

O mundo das coisas passa a ser um mundo de sentido. Os objectos aparentemente em si do quotidiano e desligados de qualquer sentido para além do real, transfiguram-se e passam a existir num horizonte de significado, como se fossem personagens, pessoas, com vida própria.

A ambiguidade das palavras é quase absoluta. O mundo das coisas e o mundo dos significados são impermeáveis se não houver um chamamento e uma produção desse outro mundo. A realidade é filtrada poeticamente por quem faz poesia, não necessariamente por quem escreve frases alinhadas a que chamam poemas. 

A leitura requer por isso não um contacto imediato com o reflexo ou a reacção que temos ao que lemos, mas implica o trabalho lento, feito em esforço e agonia, um trabalho de desconstrução ou arqueologia que nos pode levar a anular a distância entre o imediato e primário e o que se encontra desmaiado ou adormecido no interior da película. E assim coincidir a leitura pode fazer-nos coincidir com o abismo.

 Acordar dessa dimensão leva a desviar “o olhar na direcção da rua”. Somos atirados para “o fosso onde se perderam as nobilíssimas coisas imaginadas pelas crianças doces”. É o horizonte descrito como o “pano de fundo de breves alegrias” onde vivemos. E quem encontramos é “gente condenada a uma tristeza perene”.

É ainda no contexto de aproximação ao processo e método de instalação do ponto de vista poético que podemos compreender a coexistência de mundos paralelos e de dimensões incomensuráveis que permitem uma experiência linguística que provoca perplexidade.

Logo no poema de abertura do livro, “Num refúgio da sombra”, percebemos o carácter incomensurável do ponto de vista poético constituído como forma de vida.

“Estou aqui a mais e em nenhures a menos, desinflei pelas costas” ou “a eternidade dá-me sono”.

É aqui que a polissemia permite vasos comunicantes entre realidades situadas em campos de sentido absolutamente apartados entre si:

“Queijo? Sim, pode ser. Isso e a lua na mão esquerda, por favor, e um pincel extremamente fino, para alindar-lhe a boca”. Ou “meia” pode ser de leite, estar no pé, ser meia lua ou meia maratona. (14)

É também aqui que lugares em sítios contrários se contagiam e o infinitamente grande se reduz ao infinitesimal e vice versa o infinitesimal se expande a dimensões macro-cósmicas.

O horizonte poético permite compreender

“vozes que vendem ilusões bíblicas às raparigas que olham para o tecto como se fosse o chão”, onde a “sombra” que é o próprio “foge até ao rio inalcançável que nasce no tronco de uma árvore enorme e morre no buraco de um prego desaparecido”

e a grandeza do conceito de si próprio na verdade apenas se faz anunciar

“fazendo soar os sinos dalgum pequeno campanário de algibeira”.

É no contexto da possibilidade de esconjurar uma atmosfera poética, na verdade, no interior ou na presença intrínseca desse mesmo horizonte, que podemos esboçar o mapa a estudar pela geografia do sentido da facticidade humana. Mas ao falar-se de geografia, mesmo que metaforicamente, temos de ter em atenção que a hipótese interpretativa resulta num estudo de fronteiras que se alteram ao longo da história e que são habitadas por povos diferentes bem como das modificações morfológicas das costas da terra.

Aqui porém a geografia tem em vista o carácter mutante da vida humana no mundo. A nossa relação com a vida de que somos portadores e com os outros também portadores de vida é o plano de fundo que corresponde a uma das manifestações da película entre o olhar e a tela de que se falou.

A geografia do sentido, a poética da facticidade, tem como objecto o itinerário peculiar da odisseia que é cada vida humana, uma odisseia não para um sítio, porquanto não nos deslocamos no espaço, mas uma viagem para o próprio de cada um de nós e que constitui a própria paisagem do mundo que habitamos, o modo de sermos uns com os outros e nos encontramos no mundo.

O sentido que habitualmente imputamos aos estados do caminho da vida está orientado por uma compreensão de possibilidade de hipertrofia, de melhoria cada vez maior da condição de vida, de alcance de objectivos sempre maiores a que nos propomos, nas diversas habilitações a que nos candidatamos: literárias, desportivas, políticas, financeiras, afectivas, emocionais. A ânsia e a aspiração incendeiam-se por uma falta constitutiva que se sente do que falta, do que é decisivo e dá importância a tudo.

Mas a maneira de viver a queda na facticidade não tem contacto com este darwinismo existencial, na verdade, é totalmente inadaptada, mais do que isso não se percebe como subsiste.

O contacto com o superlativo e a possibilidade de uma hipertrofia absoluta de tudo o que somos é o contacto com a possibilidade perdida, com a derrota, com o cansaço, com a insónia, com a desilusão e o desamparo. Perda, derrota, desilusão e desamparo não são episódicos mas são crónicos.

Esta possibilidade que está a ser considerada é uma vida já acabada quanto à possibilidade e à expectativa, tem o futuro atrás das costas e a subsistência é a de um para sempre nunca mais:

“é como se toda a vida tivéssemos merecido as tábuas de uma ópera e, por azar, a noite tivesse caído caída cedo de mais sobre o mundo”.

Só a partir deste ponto de vista de um ser que, ainda que no encaminhamento da morte a não aguarda já, mas a vê antes apartar-se de si, abandonado na terra de nenhures, se pode compreender como a vida era outrora:

“uma força imoral, uma urgência rara como todas as urgências” que “decompunha espelhos sobre espelhos, encadeava os dias e inventava a serpentina aparentemente interminável de quando se tem ainda a dentição intacta”.

A temporalização desta vida, o tempo característico de quem vive assim é a da precipitação ou da lentidão incomensurável do tédio:

“aceleração contínua, substância mesma de ser uma esquina”.

É assim que

“cumpro repetidamente os passos que vêm de uma parede à outra”. Sendo certo que “a eternidade me dá sono”.

Ou como se lê em Toda a santa noite, o tempo é medido por

“um relógio de cuco, pelo sino de uma igreja, por um carro na avenida”.

O que é cronometrado com objectos do mundo, não necessariamente relógios, é a medula espinhal da vida assim vivida, o coração do tempo:

“a insónia a tomar o peso do desalento e a ternura em fuga por um campo deserto.”

O tempo é indicado pelo “depois”. “Depois, tudo pára”. É o tempo do “degredo”, “esquecimento”, “outrora”, do “desespero ao largo”.

Estas breves indicações aparecem com um sentido tornado completamente transparente em

“Quando os tempos vivos se tornam tempos mortos, vistos com distanciamento e sem ilusões, chegou a hora de deixar de escrever”. “A esperança de vida dos humanos foi calculada com frieza, precisão”. “Por isso, os jogos de cartas nos jardins são os mais generosos cais de embarque para a grande aventura do desaparecimento.”

O desaparecimento permanente é a direcção da poética da facticidade. A vida é a preparação que nos orienta para esse contínuo desaparecimento: omne momentum mors prioris habitus est (Sen. Ep. 58).

A vida não é vivida na expectativa do ganho, da hipertrofia, da configuração do superlativo. Ela é de facto desde sempre a ser a desaparecer.

A dificuldade consiste em perceber como é possível viver sem expectativa, isto é, com todo o património de esperança, expectativa, possibilidade de espera absolutamente esbanjado.

“não conseguir dar por finda a infância, tornar-se homem, aprender a dar corpo a uma ideia”. Embora de vez em quando se “regressa a algumas páginas de esperança sem fundamento prático”, ao casulo em que podia ter qualquer idade, em qualquer tempo, e ser ministro, padre, moleiro, faroleiro, herói, ora romano ora cartaginês.”

Por isso: Sinto saudades do que era suposto ter sido, mas uma lâmina desalmada amputou-me (17).

Os outros são vistos nesta dimensão temporal:

“Agora, és outra pessoa” trabalhada pelo tempo e a distância”, esse outro que agora encontra “encanto na normalidade”, já sem “megalomanias nem paióis de pólvora seca”.

Este outro é a possibilidade perdida de um encantamento com o superlativo. Surge agora a alguém para quem os dias da vida

“são feitos de excessos e vazios e o vazio excessivo é a própria matéria por que pugna o muito tempo em que não calha compor estas vagas linhas sobrepostas a que insistem em chamar poesia, mas que são apenas a minha maneira de bocejar sem sono”.

A radical perda de possibilidade da poesia, não da falta de inspiração ou lá o que a trabalha, mas a radical perda da única possibilidade em que a vida pode ser vivida na tela, no reino intermédio, rouba a única possibilidade de surfar na orla.

A conversão de tudo no sentido irreal da poética da facticidade curto circuita-se quando a poética tem a poética focada do ponto de vista da facticidade. O único campo de hipertrofia e de possibilidade de alcance do superlativo, a única maneira de viver a vida ao ser poético colapsa e desmorona-se.

Os dias deixam de ter até essa pequena agenda que permite existir fora da realidade e passar as horas dos dias. Agora nada há.

A grande aventura do desaparecimento é a conciliação com a perda de possibilidades, com o confronto com a realidade da vida no facto do seu desaparecer sem apelo nem agravo, nem alegria avulsa ou episódica com o alinhar de uma única frase ou invocação de contentamento mínimo e breve que seja.

Vive-se num lugar sem lugar:

“numa cela de xisto e cal”. “Um dos grandes poetas da língua e do tempo morre numa cela de xisto e cal e nada pede. Esse era o seu único desejo e habita-o como se fosse mansarda da alma”. “Finalmente, encontrou o seu lugar no mundo, um lugar só seu”. “Talvez pudesse ter sido de outro modo, ter nascido com assa sem a atracção para o pricipício que o tornou celerado e menestrel. Que nada!”

É na consideração da possibilidade de ter sido de maneira diferente, o condicional do que poderia ter sido e não foi ou do que não poderia nunca ter acontecido e foi mesmo o que veio a acontecer que se percebe que a aventura, a odisseia para si, é uma compreensão da morte de todas as coisas e a morte da possibilidade total que ofereciam, uma grande decepção, uma enorme tristeza, sem redenção, já sem palavra que diga da situação em que nos encontramos quando caímos no facto puro e duro de ter de ser sem sentido.

Mas nada disto seria compreendido a não ser em abstracto senão se invocasse qual o sentido do preenchimento da expectativa, qual o carácter do superlativo, qual a verdadeira avenida em direcção a um ser maior, ao preenchimento da máxima possibilidade de cada um de nós.

Todos os conteúdos das nossas vidas, todas as pessoas e nós próprios, encontramo-nos sob pressão de uma possibilidade constitutiva. Aprender a ser quem somos e ser dessa maneira. Sermos os próprios. Quem não compreende não é. Diziam os antigos. O melhor de tudo não ter saúde nem riqueza, nem ser o máximo, o que quer que isso queira dizer. Dizia o epigrama de Delos, o melhor de tudo é encontrar um amor de vida e viver a vida a amar.

A possibilidade radical de uma vida que caiu na facticidade obscurece tudo. O seu lugar é nenhures. O seu tempo o do desaparecimento. Os outros foram perdidos e o próprio existe no isolamento abominável do seu abandono.

Por isso, o final do derradeiro poema de Desvão reacende a possibilidade de futuro e dá compreensão a uma espera possível formulada quase em prece:

o profeta receberá a morte com um abraço lânguido, quase sensual e juntos partirão à procura de um local que àquele se assemelhe, sem que, para merecê-lo, seja preciso viver, que é como quem diz quebrar o coração.

António de Castro Caeiro

ela corria pelo cemitério 

como se os salvasse 

sudários 

mortalhas breves

florescendo jovens 

cadáveres por abrir 

dois mortos somados 

infinitamente 

até à obliteração dos frutos 

as folhas 

inacessíveis 

à queda 

numa daquelas ruas onde a manhã 

é mais funda e comprida 

trazias um carro pela mão 

e o fundo do mar nos bolsos

lias como se tivesses os olhos fechados 

e o corpo preso nas tuas olheiras, 

insónias vivas 

– creio que me afogo se não as largar

eu já fervia no teu sangue 

como uma âncora 

impossível pensar o espaço 

sem uma linha:

para trás é futuro, para a frente poema

feitas as contas o resultado 

era um lugar novo 

como um abraço oferecido
ao náufrago 

(trazias um braço de papel 

e o outro 

de quem não faltasse)

mas a logística da vida mecânica tortura 

o momento 

dizias que passámos dias inteiros juntos 

onde eu não estava

a tua solidão era um gesto de criança 

um acto de criação nossa 

onde mal cabias sem poder morrer

tu que outrora conseguiste dançar numa pista de silêncio
como se ardesses o tempo
fazendo do corpo uma pira para onde jorravas
o doce osso de um velho agosto 

em prol de um animal melhor

– queimavas setenta camuflagens numa só noite e saías 

fumegando fresquíssimas memórias de guerra 

prontas a contar para esquecer num só verso

restava apenas uma poeira cinza cósmica 

e na sujidade do teu arrasto construíram 

cidades até ao limite exterior do teu nome 

sem nunca conseguir entrar nele por mais 

que uma noite no céu de um país estrangeiro 

e estival

nos meses de verão era proibido usar 

o teu nome em qualquer expressão 

nem para a libertação da angústia 

tudo 

para esconder o dia em que a tua lápide
suporta a terra

ainda hoje atiro o teu nome às pedras 

para o fazer calar 

e desfazer o teu rosto no espaço
que reaparece como uma súplica
em cada sítio que bate 

é a infância 

que vem até ti

um gesto por cumprir 

o inferno por arder 

eterno retorno que começa 

por te cansar 

antes de o entenderes 

sempre tarde demais

talvez a repetição seja a nossa grande criação 

a escolha de um fio 

a cabeça suspensa

e o corpo em queda 

as pessoas como tu caíam em si 

como abismos no firmamento

pois removam-se os escombros 

e tragam-se os santos

Sammuel C. Dayton 

– diários de um corpo menor 

é possível que a austrália seja uma andorinha despenhada 

Catarse ao mar - não simão

dois poemas de Nunes da Rocha – Cova Funda (&etc)

do livro "Cova Funda", &etc 2011

 

Chico Buarque - Geni e o Zepelim (DVD "Na Carreira")

declaração de costumes para detenção imediata

homem com cicatriz entre 

a penha de frança e s. vicente

vive no sonho de um gato 

e tem outro que nasceu 

do fundo de um poço 

associado conhecido: zorba 

— gato malhado e mesmo 

que assim não fosse

quando deitado tem rabo 

de tamboril 

 

Nestes dias tenho estado sempre sóbrio, mas tive um sonho. Era um sonho em que não estava deprimido – como se nunca tivesse estado – e a sensação era óptima. Tudo tinha três vezes mais significado e não havia momento em que não se celebrasse o sentido épico da existência e do que já tinha existido. Todos tinham nome e belas histórias. E tu estavas lá também – todos. E havia uma espécie de obelisco ao largo de uma baía para onde as pessoas saltavam sem saber que havia água e que tinha sido construído por um fulano chamado Jerry Gnomo – um herói gigante do passado. O filho dele era um rapaz de estatura mínima com o nome David que se dependurava sentado no muro da praia. Não tinha feito nada na vida para além de carregar o nome do pai, de quem era uma amostra de homem. Mas era jovem ainda. Observei-o atentamente e percebi que estava a ver-me como se fosse ao espelho. Eu também era – e sou – uma amostra de homem. Mas ao contrário deles eu sou velho e trôpego e o meu único feito foi – e ainda é – o de carregar a juventude do teu nome. Por vezes pergunto-me se ainda haverá sequer amostra para provar que o resto existe e está escondido num tanque de um sonho onde o corpo só chega de mês a mês para cumprir o ritual de libertação de todas as tuas respirações atrasadas – as que sobreviveram. 

Não me consigo sintonizar com este tempo, o agora, que só pode ser intuído fazendo parte dele absolutamente. Mais do que preso, o que sinto é como se a minha existência fosse operada à distância, remotamente – ou seja, existo remotamente; aqui sou um apenas um projecção holográfica de mim mesmo, sujeito às inevitáveis variações da órbita da consciência. Vejo tudo como uma projecção esbatida, de que consigo apenas ter interpretações e não sentidos: estou necessariamente desfasado, incompleto e distante. O que sinto é como um peixe: esquece-se de si próprio a cada três segundos, repete-se e cansa-se a si e aos outros sem o saber. 

Desconfio que o que me vem neste sonhos é o movimento da água a voltar ao meu pensamento para me ensinar; ou seja, amanhã não me vou lembrar do que estou a sentir. Por isso estou a fazer-te minha testemunha – tu és a água que estava na baía, que ia e regressava secretamente para criar um estado de suspensão por onde se podia chegar ao obelisco, nadando sem saber nadar. 

Na vida real o meu corpo não é um peixe, só o pensamento. O meu corpo lembra-se até demais. Mas ainda bem que não é um peixe: odiaria se a água do banho voltasse para me relembrar todos os movimentos que lavei e que de tanto me arrependo e ainda assim consegui enterrar.

Era isto que na verdade queria dizer com a palavra "amostra".

O passado, mesmo sonhado, é mais nítido porque está armazenado: basta apenas olhar para dentro dele como se fosse agora e conectá-lo à fonte interminável de energia que é a angústia de um sonho teu. 

Na verdade, é mais o passado que me observa como um professor, um professor antiquado e quase obsoleto, mas ainda assim um professor que regressa sempre. Na verdade, ainda tenho muito para aprender. 

Merda, não fiz os trabalhos de casa.

Sammuel C. Dayton

– “Pequenos escritos à minha juventude”

poema inédito de Valério Romão

queria ter aprendido essa forma líquida de estar na vida

de ser um osso pintado a caminho da dança

pôr as mãos atrás das costas num gesto largo

para lançar o peito em figura de proa

para ter nas costas o navio crescendo

como uma árvore de fruto e dele

pingar homens bons às centenas

homens de coração exposto à ferida e à temperança

e nunca mais descer à casa do medo

nunca mais tremer

nunca mais declinar em vestígio

fazer do túmulo em chamas a casa do espírito

o cepo glorioso onde todos os dias oferecer as mãos e a testa limpa

ao machado e à vontade da coroa

(seja esta coroa seja esta vontade)

o coração ardendo sempre o coração ardendo livre

Valério Romão

 

recipe

 oficina do cego — exposição bar irreal 

Aqui não morreu ninguém

 

bombardeira 

memória 

flutuante pela vida 

a realidade tomba 

para longe

terra por cobrir 

navego pela eterna saciedade

não há lugar no mundo 

que me chegue 

— profundidade implacável 

de um movimento 

inexistente

ficarei aqui para sempre 

cuspido 

nas margens interiores 

da cidade insuportável

penumbra irrespirável 

de tão densa 

resta-me uma casa no mar 

à beira do teu nome líquido 

que ainda me enche os pulmões 

estou sem estar 

recidivo sou 

por não te conseguir 

cumprir

a minha carne tem um desígnio*:

– é um duelo de décadas 

entre duas escadas 

disputando a propriedade 

de um cume inútil

Sammuel C. Dayton

*default

At the top of the mountain I keep climbing – André da Loba

André da Loba

At the top of the mountain I keep climbing.
In "A Pedra e o Charco" for @Underdogs10 | 3D Sandstone printing 14 × 14 × 10 cm
| Edition of 5 (For more info please contact info@under-dogs.net)

o outro lado das flores 

não precisa de floreados  

aqui morrem flores como escadas 

que sobem 

sem ninguém 

o poema é só 

uma face possível de veludo 

na parede do problema 

 

neste lugar que tanto quero

e não pertenço 

estou fechado entre quatro paredes 

grávidas da minha distância 

condenado à espera 


agora percebo 

haverá sempre a dor

vem escondida pela lembrança

de um vestido cor de sossego

Train Song - Feist & Ben Gibbard

ao fundo da sala o piano fedia

comendo as mãos do seu abusador 

as teclas rangiam como dentes
roendo maquinalmente os dedos
até esfacelar o nervo
e fazer soar
o timbre rigoroso de um homem
em agonia

— eu


Sammuel C. Dayton
– diários de um corpo menor 

levo leve
levo breve como foi
possível ser
tão pouco
em tanto tempo
os olhos multados
pela delicadeza dos gestos inefáveis
dos homens nocturnos e inseguros
alguns gestos meus
os olhos todos
sempre os teus

Cidade Nua

dois poemas na revista "Cidade Nua"

 

o zorba do espelho olha para mim

o outro não

Bebíamos para ultrapassar 

as mazelas da carne 

alheia 

e chegar aos cristais 

conversar 

com a noite nos cabelos 

e nos dedos

sem luz demais a bater-se 

contra o negrume doce 

de uns lábios fechados 

rumorejando versos 

de palavras por dizer

quero – essa forma infante 

de imaginar 

um lugar 

que só depois 

de conhecer 

pela primeira vez, saberei

existia desde sempre

vejo talvez as tuas mãos 

abraçando o meu pensamento

precisas, imensas

desenhando uma boca 

para saber beijar

e dizer o segredo 

da ponta dos teus dedos

quero tudo que tenha 

uma profundidade 

quase impossível

quero visitar-me no teu pensamento 

saber como são as minhas mãos
no teu pensamento

também elas precisas? 

também elas imensas?
limito-me a ver as tuas mãos
que desconheço, 

côncavas e belas 

sobre o meu pensamento

que se torna teu também

e te ofereço assim

como se o inventasses

uma coisa nova

descoberta entre duas pessoas

subindo pelo seu próprio nome 

cumprindo a tradição líquida 

e baptismal 

ofereço-me sobre – e sob 

as tuas mãos

sou um gesto loiro 

no teu regaço 

o mesmo gesto

as tuas mãos circulando 

o meu pensamento inacabado 

para o aconchegar

dar-lhe um endereço

um lugar onde chegar

e voltar despido 

de peso

um pensamento que nasce 

onde lhe queres tocar

as tuas mãos em lugar 

dos meus pulmões 

aí onde deixo de existir 

sou um lugar sem lugar

e voo

tenho dois gatos 

em vez de asas

e um lugar sob as tuas mãos 

para repousar 

onde até os anjos dormem

quase sem respirar

é um lugar onde existe 

ar para os dois e, ainda 

alguns pensamentos 

de grande fôlego e gestos 

concêntricos 

que se podem ler 

um desenho, por exemplo 

uma pintura onde cabemos 

com os nossos dedos e cabelos

uma ideia de poema integral

como um nu

onde cabem duas pessoas

numa só ideia ainda 

por secar 

embora te veja nítida 

nesse gesto 

vejo-te por dentro

como se o visitasse 

depois de o inventar 

no fim das tuas mãos 

enfermeiras mãos 

do meu pensamento 

diário de um corpo menor

a nuvem escura de um poema 


paira à minha frente 


como uma pulga crepitando 


sobre o lençol negro da noite

tento definir os seus breves 

contornos 


entre a certeza de cada salto 

que apodrece

é uma nuvem de sombra sobre 

                           sombra 


mordendo mordendo   sempre 


até chover a sua própria carne 


e um gesto visível 


para quando 


cair sobre a luz




*

no fim a vida foi só 

isto: 

— esperar

pela próxima fome

Samuel C. Dayton 

– diários de um corpo menor 

Valério Romão

http://diariodigital.sapo.pt/news.asp?id_news=846154

Scott Walker - Jackie

Saturno a ver TV

 
saturn watching television

poema inédito de Luísa Ribeiro

Um golpe de chuva é                 suficiente
para que me deite    sem estrondo e aí sim          
as lágrimas podem lançar lindas pontes ao futuro           

  uma casa com os filhos ausentes     fica sem tecto

Luísa Ribeiro 

Tártaro

excerto de "Tártaro", de Catarina Santiago Costa, ed. Douda Correria

 

Poema de Cesare Pavese

Indisciplina 

​O bêbado deixa para trás as casas estupefactas.

Nem todos se aventuram a passear bêbados

à luz do sol. Atravessa tranquilo a rua,

e poderia entrar pelas paredes dentro, pois as paredes estão ali.

Só os cães deambulam assim, mas um cão pára

sempre que sente uma cadela e cheira-a cuidadosamente.

O bêbado não vê ninguém, nem mesmo as mulheres.

Na rua, as pessoas que se perturbam ao vê-lo, não se riem

e gostariam que não estivesse ali o bêbado, mas os muitos que tropeçam

ao segui-lo com os olhos voltam a olhar em frente

com uma praga. Passado que foi o bêbado,

toda a rua se move mais lentamente

à luz do sol. E se uma pessoa começa

a correr, é alguém que não o bêbado.

Os outros olham, sem distinguir, o céu e as casas

que nunca deixaram de estar ali, ainda que ninguém as veja.

O bêbado não vê as casas nem o céu,

mas sabe que estão ali, pois num passo pouco firme percorre um espaço

tão claro como as franjas do céu. As pessoas, embaraçadas,

deixam de compreender o que fazem ali as casas,

e as mulheres já não olham para os homens. Têm

todos, dir-se-ia, medo de que de repente a voz

rouca se ponha a cantar e os persiga pelo ar.

Cada casa tem uma porta, mas não vale a pena entrar.

O bêbado não canta, mas mete por uma rua

onde o único obstáculo é o ar. Felizmente

não vai dar ao mar, pois o bêbado,

caminhando tranquilo, entraria também no mar

e, deixando de se ver, prosseguiria no fundo o mesmo caminho.

Cesare Pavese

​o cais do sodré era uma lança

que trazia espetada há muito tempo

http://olhares.sapo.pt/cais-do-sodre-winter-road-foto5793228.html#

Gold and silver

tenho uma cabeça manufacturada

e um filho fantasma por nascer

a minha memória é uma terra anónima

um pequeno país a sul onde o vento, 

ainda em construção

traz do mar o cheiro quente e silencioso

das coisas que nunca vivi

nesse dia a manhã era uma mãe

branca fria, que te expulsava

de uma história inacabada e interior

agora és um estilhaço que respira

sentado sobre a noite

empenhando o corpo ao sonho

em troca do direito de ocupação

do dia seguinte

é um preço discreto e injusto

uma violência visionária reprimida

que te escava um poço por dentro

sem lhe dar água para esconder a tua sede

de noite o céu desabava numa tormenta

de terra, chovendo em cima de nós

como o futuro certo de um lugar

assegurado debaixo do chão

resta-me a luxúria de um sorriso loiro

nos teus lábios ou o movimento incerto

de um beijo por erguer

que me faz o sono assim, hidráulico

para subir às tuas mãos abertas num gesto 

ininterrupto

e explicar-te a razão geométrica do teu rosto

e de um deus pouco tolerante

com os seus próprios erros

ainda assim

o sol nasce - como um acto de fé

de mãe incerta


Sammuel C. Dayton
- diários de um corpo menor

Jackson C. Frank - Milk And Honey

um espinho no coração, ursinho leão

a onda era o meu único público na tua escuridão

no seu leito a paisagem rebentava e, sem acordar,

dava-me chapadas como se me bebesse

para me reconhecer

eu crescia de pé, pelo meu próprio pé - pelo menos um só

defronte do seu ventre já distante

e por entre os teus dedos uma chuva miúda

corria de novo pelo meu rosto, dez anos depois

para os derreter

dez anos depois, no vento corria ainda

uma espada por forjar

doce e fugidia como um afecto 

antes da sua primeira ressaca

e, ao fundo da noite, o fragor

de uma bainha líquida e inigualável que, perseguida

se ultrapassava a si própria por dentro para me receber 

eu entrava inteiro no mar 

como se lhe pertencesse

entrava como se nada fosse

era de noite e eu entrava no mar

como se te fodesse

e não tivesse de voltar a terra

- estilhaço de vidro por fundir

para sobreviver

  "Endless grace and a tree"

​Para quem estiver interessado, pode encomendar o meu livro
– publicado em Abril de 2015 pela Abysmo - 
directamente da editora e com desconto. Aqui:

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Desvão – lançamento do novo livro do Miguel Martins, pela não edições

 

poema de Andreia C. Faria

do livro "um pouco acima do lugar onde melhor se escuta o coração", ed. Artefacto 

 

 

cronologia de um subterrâneo

há dias – raros, muito raros – em que acordo quase sem ansiedade e, com uma réstia de honra, consigo tocar no significado aparente da manhã quando ainda estavas presente. acontece normalmente depois de um sonho milenar de antigos almoços, duelos de bravura sensível entre irmãos e assaltos a bancos imaginários para afastar a doença de um emprego; são noites infindas com amigos e lugares que são muitos lugares ao mesmo tempo, encontrados na distância que cai entre um copo e o seguinte, e que terminam sempre com um mergulho prometido em Goa (ou nas águas quentes e aromáticas do café da tua pastelaria preferida em sexton street).
vejo as cadeiras da sala perfeitamente alinhadas e arrumadas, como que pela primeira vez, e a luz entrando livre pela janela como um feriado, permitindo a tão necessária reinvenção humana depois da incessante matança dos dias que levou a que deixasses esta casa como um estrangeiro. já não é de todo possível que a luz te reinvente; e, muito sinceramente, nem sei se é feriado. já nem sinto a diferença dos dias, não tenho esse prazer. toda a mudança me dá ansiedade, por mais pequena que seja e tanto mais se antecipada e rotineira, como os horários, as marcações de calendário, o próprio calendário, e as pessoas. tudo é incerteza repetida e com hora marcada. só prevendo o futuro se consegue atenuar os efeitos destrutivos do seu campo vasto de árvores possíveis, embora imprevisíveis como ondas em alto mar.
e a melhor forma de prever o futuro é vendê-lo à certeza do teu desaparecimento. nenhum oceano navega agora pela tua memória. apenas um fio de água no lençol de que me consigo desenterrar um pouco mais leve em dias como hoje. durante o resto do tempo partilhamos subterrâneos intocáveis entre si, como que em planetas diferentes. nasci no fundo da terra sem saber que te ia renegar da sua superfície. e ainda aqui estou, seguro da minha sentença e carrasco da tua.
mas só pude fazer isso com a tua ajuda. porque me ajudaste tão bem, meu caro?

Sammuel C. Dayton
– pequenos escritos à minha juventude

manual de instruções para não desaparecer

não antecipei a tua morte, sou eu
aquele que devia ter desaparecido
e não tu

sei agora que não era suposto
ter ficado aqui, neste resto de corpo
em vez de ti, como um vício gasto
pela resistência do rosto à água
e à lembrança da dor,
um personagem que sobreviveu aos limites
da sua narrativa e do universo da casa,
do comércio da sede e da propriedade da terra
sobre o corpo
sobrevivi envergando apenas a tua sombra de carne
e o último voo de um pássaro de vento
ferindo as manhãs por dentro

todas essas manhãs que já não me suportam,
curvadas sobre mim
com o peso de uma gravata impotente

— para quê?

porque não me mataste
enquanto era o teu tempo?


Sammuel C. Dayton
– diários de um corpo menor

​génese da genealogia

uma  casa   morre dentro

e  outra       nasce

uma casa por morrer é um

delta na cidade

sigo pelas suas margens

na direcção do fim da tarde

enquanto as ruas brandem

em uníssono   o lado      o passeio

                          a casa     a parede

                            as coisas  invisíveis

a perda lapidar