de uma janela irreversível

uma montanha vazia paira 

sobre mim, agonizante 

chorando a terra amputada 

que lhe dói 

como se à cruz doesse 

o cristo 

assim tocavas muito além 

da ponta dos teus dedos 

aqueles que vieste a reconhecer 

só mais tarde 

o sangue, esse, o mesmo 

desde sempre 

os ossos de ferro dispondo 

verticalmente os limites do caminho 

que te encarcerou dentro de um pensamento demasiado alto 

por habitar

queria poder dar-te uma escada 

para inverter o pensamento  

tornar mais alta a distância 

abreviar a infância inacabada 

e o desaparecimento de todas as possibilidades

agora cada gota é um estilhaço líquido preso na vontade de te ver

por mais que os meus olhos sejam apenas 

os restos de um gesto por enterrar 

reservado num sonho de praias incertas 

onde as pessoas se despediam 

da tua voz proibida 

soerguidas nas toalhas 

como sudários em flor 

O silêncio, de Philip Schultz

para RJ

Tu ligavas sempre tarde e bêbado,

a tua voz exuberante de dor,

Eu tapado a sonhar,

escutava-te como se fosses um fantasma.

Hoje à noite um amigo ligou para dizer que o teu corpo

foi encontrado no teu apartamento, onde

já estavas morto havia alguns dias. Tinhas perdido o teu emprego,

parado de escrever, não vias ninguém há semanas.

Foi coração, disse ele. A bebida tinha-te destruído.

Conhecemo-nos numa cidade universitária,

Onde tivemos os nosso primeiros empregos a ensinar,

Os poemas fluíam de uma dor consagrada

Por mito e álcool. Eu invejava a maneira

como as mulheres olhavam para ti:— um urso cego de raiva,

que despedaçava a madeira cada vez mais tenebrosa.

Uma vez trocamos poemas como quem troca fotos de mulheres

cuja beleza punha à prova a fé em Deus. "Lê este

sobre como a amizade entre os jovens não pode durar,

há-de arrancar-te o coração ao peito! '

Uma vez ligaste para dizer que J se tinha ido embora,

a dor ficou presa à tua garganta como uma lâmina de barbear.

Uma mulher estava a chamar-me de volta para a cama

e eu disse-te que te ligava depois. Mas nunca o fiz.

O cheiro profundo e desamparado a musgo e pinheiro

Nas traseiras da tua casa de pedra, tu dedilhando

e cantando Lorca, Vallejo, De Andrade,

como se cada sílaba soubesse a sangue,

como se tu tivesses todo o tempo do mundo. . .

Tu sabias bem que os teus anjos te tinham amado

mas também sabias que eles abandonariam

quem quer que fosse que não pudesse ser salvo.

Philip Schultz

tradução de António de Castro Caeiro

Primeira epístola à minha juventude – Sammuel C. Dayton

Ficarias surpreso se viesses a saber que hoje vivemos tempos de honestidade — interior, claro. Jamais conseguiria ser inteiramente honesto para com os outros. Não sou dado ao trabalho em equipa de gabinetes e muito menos sou um desses nudistas sentimentais que pululam nas praias da literatura do verão e do seu verso excessivamente claro.

Talvez seja por isso que te escrevo. A realidade exterior, a que os outros habitam — e me habitam, na verdade — é como água até ao meu pescoço estanque: não entra, mas não me deixa mexer bem. Não os censuro, porém; agora já não.

Dizem que a única censura do homem é o tempo e que dele nasce a sua verdadeira perversidade e castigo: a juventude, a nossa e a dos outros e, ao mesmo tempo, onde ela não está — um oxímoro do corpo em si mesmo, sincronia de um século feito de carne, quase inteiro, e que inevitavelmente acabará em breve (mas não sem que os seus devidos prazeres tenham sido liquidados e cumpridos com todo o regalo).

Quero que saibas que a culpa foi sempre minha. Não houve falsas esperanças, só dúvida e o falhanço de algumas certezas que vieram a revelar-se terroristas brancos infiltrados nos meus cabelos ralos pela idade, pelo tempo e falta dele, pelas preocupações e outras tantas pressões: o contrato de empresa, o seu cumprimento, o inadimplemento, o açafate cheio de dúvidas para passar a ferro, o cheiro fétido do vinho de ontem ainda ensopado nas roupas pedindo perdão ao corpo e à cama inexorável; aliás, latejando pelo perdão de alguém que se importe. 

Por esse perdão, pelo tenebroso medo do desespero da solidão e da culpa, arrisquei tombar pela vereda irreversível dos mecanismos das relações que morriam à nascença, vítimas da projecção —essa perigosa arma de troca de afectos putativos.

E de fracasso em fracasso, como um funcionário, fui conquistando sem querer (mas com mérito) a vontade de desistir — se é que se pode chamar vontade ao cansaço e surdez da alma. Paz a si própria — disse o corpo.

Sammuel C. Dayton 

Poesia de Miguel Martins no bar Irreal

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